Ici le temps n’est plus à son affaire. Il coule.
Ici l’élégance n’est pas dans le détail. Tout n’est que simplicité.
Ici le dedans et le dehors sont une même chose. L’ouverture vers le ciel rapproche de la terre.
Ici la beauté est structure. Blancheur. Murs et sol lisses. Béton et légèreté. Porosité et densité.
Ici l’architecture respire l’art et la nature inspire l’art.
Ici le divin s’invite dans la rondeur de chaque goutte d’eau.
Teshima et son musée où il n’y a rien d’autre à voir que bulles et gouttes, bulles et gouttes. Bulles et gouttes. Teshima et sa bulle musée posée sur une ancienne déchèterie.
Je regarde les gouttes d’eau émerger du sol détrempé, sortir de leur lopin de terre pour rejoindre leurs sœurs de l’instant. Laquelle entraînera les autres pour former une minuscule rivière et se déverser ensuite dans un lac de plus en plus grand à mesure que la pluie tombe à travers la bulle ciselée et ouverte dans le ciel ?
Je m’assieds dans l’humidité.
Ici pas d’histoires, pas d’affect.
Ici je suis entre ciel et terre. Ici je suis ciel et terre.
Dans l’évidence de la présence. Un brin d’éternité.
Me vient alors une chorégraphie. Je vois les femmes inviter les hommes à descendre par l’échafaudage constitué de leur seul corps. Les femmes invitent les hommes à quitter le ciel pour descendre sur cette terre de minéral et d’eau, à travers une bulle dans la bulle.
Je reviendrai à Teshima.
Ce texte a été écrit à l'occasion d'un atelier d'écriture proposé par Les Mots.
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